EN TIERRA DE CAMPANARIOS (IV)

En cuanto hicieron pie en el interior del otrora castillo de la familia Capaldi fueron sorprendidos por una luz casi cegadora. Los carteles de neón se agolpaban en el interior de aquel complejo, y una multitud muy animada parecía disfrutar vivamente de aquellas relucientes instalaciones.

Decidieron entremezclarse con los allí presentes e, inesperadamente, Facun y sus escuderos fueron abordados por un tipo de traje y corbata con un puro en la mano.

- Me presento:  soy Joan Laputta, director del proyecto de embajada catalana en Eurovegas. Están ustedes presenciando la versión beta de tan magna empresa. Sólo nos falta llenarlo de putas para conseguir el plácet definitivo.

- ¡Pero no puede ser! Bajo este techo mi familia ha practicado exorcismos durante genereciones. ¡Es un ultraje! – exclamó Minaco.

Mientras presenciaba el rifirrafe entre Minaco y Laputta, Facun sintió que esa cara le resultaba familiar. Recordaba haberlo visto por televisión.  Al poco tuvo claro que se trataba de aquel celebérrimo playboy barceloní que se había visto implicado en una truculenta trama de la mafia culerda. Incluso recordó cómo un día subió, antorcha en mano, al castillo de Montjuic, acompañado por una legión de austracistas, reclamando barra libre de champagne en todo el Puerto Olímpico. En definitiva, un patriota muy a tener en cuenta.

- Muy a su pesar, señor…

- Minaco Capaldi – intercedió Minaco

- Señor Capaldi, como decía, muy a su pesar nos llevaremos la Sagrada Familia a Madrit. Ladrillo a ladrillo, o lo que quiera que sea esto. De esta manera conseguiremos dar visibilidad internacional a la opresión de la que somos víctimas por parte de los reyes de Castilla  y, al mismo tiempo, administraremos el mayor de los casinos de Eurovegas. Es un plan magistral.

Facun lo miró con una repentina cara de felicidad. Sabía que se encontraba frente a la clase de trilero que podría conseguirle los cromos que había venido a buscar. Iba por el buen camino.

Mientras se dirigían a una mesa con ruleta para probar fortuna, el tal Laputta comenzó una disertación sobre no se sabe qué país y unos campanarios. Decidieron darle unas monedas y dejarlo hablando solo. Se sentaron a la mesa y en el preciso instante en que Minaco apostaba al 13, un tipo embuchado en una sotana se sentó junto a ellos.

- Facun, soy el Socio. En cuanto he sabido de tu problema con los cromos, no he dudado en unirme a esta cruzada del mourinhismo. ¡Gloria y honor!

- ¿Y por qué vienes vestido de cura?

- Es lo más underground que he encontrado en el armario de mi padre. Bueno, eso y que, como líder espiritual del fansismo, me hace justicia.

- Resulta innegable, querido Socio – sentenció Facun.

Como era de esperar cuando el tipo de la sotana se sentó junto a la ruleta, ninguna de las apuestas dio resultados positivos. Ni siquiera la docena de intentonas al color que precedieron al momento en que se levantaron con cara de indignación de la mesa.

Probablemente ninguno de los que allí jugaban conocía los más que contrastados superpoderes del Socio, pero sin duda eso tampoco hubiera evitado que, ataviado en su sotana, comprobara cómo conseguía mantener su infalibilidad.

- Recientemente un par de madridistas de rancio abolengo han contratado mis servicios para que me ocupe de la remodelación del Barnabéu que pretende acometer Norman Foster. Que se vaya olvidando.

A pesar de que Facun sentía un gran interés por escuchar las siempre acertadas explicaciones del Socio, no pudo evitar desconectar al comprobar que, para su sorpresa, un sinfín de gatos se arremolinaba en torno a la figura de la sotana, mientras éste seguía explayándose en su pericia para casi todo tipo de trabajos. Movido por su natural curiosidad, Facun le inquirió acerca de la sinfonía de maullidos que estaban padeciendo en aquel templo de la diplomacia.

- Ah, no es nada. No te preocupes, resulta que ahora me persiguen los gatos negros. Se creen que les doy suerte, los hijos de mil putas. Me he convertido en una especie del flautisa de Hamelín de la providencia. This is Fans.

- La naturaleza es sabia, apreciado maestro – añadió Basilio.

Todavía conmocionado al ser testigo de esta perturbadora revelación acerca de los felinos, Facun levantó la cabeza y divisó, acercándose desde la entrada, a otro personaje a quien creía conocer: era DeSqueran. Armado con un periódico se dirigía con ritmo marcial hacia el grupúsculo, que todavía permanecía enzarzado discutiendo sobre las hazañas del Socio.

Al acercarse a este thin-tank itinerante del madridismo underground, desplegó el periódico, mostrando portada en formato sábana a doble página y, sostenido con su otra mano, un póster réplica de la portada anteriormente mencionada.

Todos los allí congregados pudieron apreciar con nitidez de qué se trataba. En la portada del periódico, sobre una foto a todo color de un eminente arquitecto, se exponían con crudeza unas durísimas declaraciones: “Estoy triste.”

DeSqueran miró fijamente al conducator del madridismo underground y le preguntó:

- ¿Es lo que sospecho?

Una mirada huidiza y un amago de sonrisa se sucedieron mientras el Socio se frotaba las manos. Finalmente clavó sus ojos en DeSqueran y le contestó:

- ¿Acaso lo dudas?

EN TIERRA DE CAMPANARIOS (III)

Mientras Facun leía con detenimiento los periódicos en busca de alguna pista que recondujera sus investigaciones, Minaco y DeSqueran entablaron una animada conversación a cuenta del último partido contra los culerdos.

- Parecíamos barbudos alrededor de una fogata en Sierra Maestra, acechados por la hegemonía de un modelo que se apropió incluso del monopolio moral, y que despreciaba a cuantos intentaran jugar/existir en una ley diferente a la difundida por los evangelizadores -afirmó Minaco.

- Efectivamente, el debate no se organiza sólo en torno a Mourinho, sino a la idea de fútbol de Mourinho, y  sobretodo se sobreexcita cuando resulta que esa idea de fútbol pone en aprietos a la del Barça/España e incluso la bate. Por ahí muchos ya no pasan -sentenció DeSqueran.

- Demostremos nuestra amplitud de miras y demos la bienvenida a los que preferían ser paralíticos del señorío y del anacronismo antes que rebeldes agitados todavía por una noción de destino.

- Sí, al pensamiento único le sale siempre una resistencia cuyos miembros se reconocen entre ellos por un sexto sentido, como decía Monterroso de los enanos. Estamos solos y por tanto nos unimos por una mera cuestión de supervivencia. Mourinho le ha devuelto a los aficionados de una forma dramática el orgullo de ser madridistas.

Basilio, que andaba con la oreja pegada, deleitándose ante tanta sabiduría, no pudo reprimir dar la puntilla a semejante intercambio de impresiones:

- El mourinhismo es la ruptura ambiental, la huida del clima predominante. El talento para determinar el clima emotivo del deporte.

Ante las inefables revelaciones de las que estaba siendo testigo, Facun clavó la mirada en aquel trío de expertos que parecía tenerlo todo atado y bien atado. Buscó el guiño cómplice de alguno de ellos, y al no encontralo, sacó su móvil y llamó a su zorrita.

- Cariño, soy tu lobo. Las cosas por aquí no pueden pintar mejor. ¡Estamos confiantes!

Y colgó.  Sabía que su lacónico mensaje bastaría para que todos en su pueblo supieran de sus proezas en tierra de campanarios. Y antes de que le embargara la nostalgia, la voz de Minaco le despertó de su trance:

- Facun, necesitamos encontrar algún refugio donde escondernos y planear nuestros próximos movimientos. Sígueme.

Acompañados de Basilio llegaron a la Sagrada Familia. Minaco paró frente a la entrada y se dirigió al héroe de este relato:

- Mira, Facun, el castillo de mi familia, la dinastía Capaldi, dominadores del mundo desde el siglo IV antes de Megalol hasta la caída en desgracia del Padre Karras. Una historia demencial de la que ahora yo te hago partícipe.

- Gracias, Minaco, no esperaba menos de un mamarracho de tu categoría.

Basilio, atónito, comenzó a hacer palmas, señal inequívoca de quién sabe qué. En cualquier caso los tres se adentraron en el interior de aquella peculiar fortaleza. No había tiempo que perder.

EN TIERRA DE CAMPANARIOS (II)

En cuanto puso pie en la ciudad condal Facun sintió buenas vibraciones. Imaginaba que los señores Minaco y Calambuco estaban ya al tanto del problema que le acuciaba, tras el mail que les había enviado durante el trayecto desde su pueblo, detallando con pelos y señales la rocambolesca historia de los cromos y la evidente cacería a todos los niveles que estaba sufriendo don José Mourinho.

No quería perder el tiempo, así que tomó un taxi a la puerta de la misma estación de autobuses. Al taxista le detalló la información que hacía rato tenía fotografiada mentalmente del mensaje que había recibido en su smartphone: “Centro de Estética Meritxell – Sabadell”. Lo conocía.

En un primer momento le escamó un lugar tan peculiar para quedar con aquellos dos detectives, pero el señor Minaco le inspiraba, de alguna manera, confianza.
No entraba en sus planes que finalmente dentro de aquel negocio estuvieran tumbados dos tipos sobre unos sillones reclinables. El primero tintándose el pelo de rojo; y el segundo leyendo las obras completas de un tal Capaldi. Y que, además, aquellos dos energúmenos fueran los que había venido a visitar desde tan lejos: Minaco y Calambuco.

Cuando Minaco se apercibió de que un chaval con una carpeta de cromos bajo el brazo y una camiseta de LQDM andaba con la mirada perdida por el salón de belleza, supo en seguida que se trataba de Facun. Le hizo un gesto con la mano y se incorporó, y a continuación se dirigió hacia él para abrazarle. Por fin se habían encontrado.

- Hola, tron, ¿qué tal tu padre? ¿Y tu madre?
- Bien, les hubiera gustado estar aquí contigo y con el señor Calambuco
- No es Calambuco, se trata de Basilio

Facun sintió de repente un pinchazo en el estómago. Notó cómo, sin previo aviso, se desmoronaba todo su proyecto. La baja de Calambuco suponía un serio revés a todas la esperanzas que había depositado en esta aventura donde tanto se encontraba en juego.

- ¿Pero qué ha pasado? No me puedo hacer a la idea de una pérdida de semejante calibre.
- Recibí una oferta irrechazable: lo cambié por un botijo y un Basilio. Hice el negocio de mi vida.
- En ese caso no se hable más: ¡¡Mou-Mou-Mou!!
- Vámonos

Salieron del local y Minaco desató la correa de un perro callejero que estaba amarrado a la puerta del negocio de belleza que dirigía su hermana.

- Es el sabueso de la empresa. Lo contrato por horas y responde al simpático nombre de Capaldi. Una vez encontró a Basilio en un descampado intentando hacer señales a los aviones que aterrizaban en El Prat. No te cuento más por el bien de tu salud mental.
Y dime, ¿has comprado ya la prensa de hoy? ¿Cómo va la guerra, nuestra guerra?
- Tienes razón, necesitamos toda la información que podamos conseguir.
- No te preocupes, mi buen amigo DeSqueran es quiosquero. Es un tipo muy informado. Intentaremos sonsacarle cuanto podamos.

Dentro del cubículo que hacía de quiosco encontraron a un tipo agazapado, rodeado por un sinfín de periódicos que parecían dibujar un anillo solar. Absorto en múltiples investigaciones, atento a cualquier detalle que pudiera ser pasado por alto por el común de los mortales, DeSqueran parecía encontrarse en su salsa.
Cuando advirtió que tres tipos muy raros lo estaban observando, se levantó de su silla y los miró fijamente.

- Hombre, Minaco, no te había reconocido. Pero si te lo tengo dicho, no vengas por aquí, ¡no te dejes intoxicar!
- Lo sé, lo hemos hablado en numerosas ocasiones. Pero esta vez es diferente. Dame el Sport y el Mundo Decapaldi.
- De acuerdo. Pero recuerda: toda precaución es poca. No lo olvides nunca.

EN TIERRA DE CAMPANARIOS (I)

La suya era una historia de estajanovismo mutante y poliédrico, algo que le permitía hacer gala de su madridismo en buena lid y ante el asombro generalizado.

Tras más de una década coleccionando las emisiones de cromos Panini de la LFP, la llegada del nuevo entrenador del Madrid había provocado sobre el susodicho una reacción cercana al hechizo.

El año pasado ya lo consiguió, y éste no podía evitar repetirlo: convertir el álbum de Panini al completo en una obra diseñada escrupulosamente para dar rienda suelta al culto al querido líder. Situación inevitable si tenemos en cuenta que en el interior del cuaderno sólo había pegados cromos de Mou. De arriba a abajo y de izquierda a derecha. De atrás hacia delante y de principio a fin. No había hueco en aquel álbum que no fuera cubierto con el sonriente rostro de Mou.

Sin embargo esta temporada, por motivos que Facun no alcanzaba a comprender, apenas podía conseguir cromos de su admirado portugués. El álbum de la 2011/12 se había convertido en un páramo de hojas desnudas que desprendían una tristeza desoladora, un vacío que estaba convirtiendo su vida en un infierno diario.

Había probado de todo para conseguir completar su particular colección. Su conexión de banda ancha le permitía trabajarse con rapidez meteórica multitud de foros, ofreciendo sus tesoros a cambio de sus ansiadas estampitas con la efigie del nuevo faro que guiaba sus pasos por este mundo.
Incluso probó a llamar a Panini, subastando a su propia madre a cambio de la colección completa de Mous. Se lo denegaron. Probó con su zorrita. Tampoco hubo suerte.

Escamado por tantas desagradables coincidencias, decidió dar un cambio de rumbo radical a la metodología usada para conseguir más cromos. Necesitaba ayuda profesional.

Sospechaba desde hacía un tiempo –prácticamente desde el primer día que Mourinho llegó a Madrid- que existía un complot a nivel mundial para dañar el buen nombre del director técnico del mejor club de fútbol de la Historia. Sabía que tenía que pasar a la acción para poner fin a ese oscuro y malvado contubernio de intereses antimourinhistas.

Ni corto ni perezoso agarró el periódico y buscó los anuncios clasificados. Tras varios minutos de lectura minuciosa de publicidad de señoras putas de su pueblo y provincia, le llamó la atención un reclamo enmarcado en un gris claro, cuyo texto interior aparecía salpicado como por una especie de polvo de estrellas:

Minaco&Calambuco
PrivateEye Agency
Sabadell – Spain

Desde el primer instante en que leyó aquellos nombres supo que esos dos tipos, fueran quienes fueran, habían nacido para ayudarle en tamaña empresa. No tenía dudas.

Consciente de que podría ser su última oportunidad para cerrar esta angustiosa etapa de su vida, cogió sus ahorros, los de sus padres y la visa de su abuela, y enfiló hacia la estación de autobuses de la villa que le vio crecer, sabedor de que sin su cuaderno Panini completado su existencia se había convertido en una cárcel de sueños de la que necesitaba imperiosamente escapar.

Subió al bus a la hora esperada, y mientras su pueblo desaparecía lentamente en el horizonte, derramó una lágrima sobre sus gafas de sol, emocionado de sólo pensar que en unas pocas horas entraría, por fin, en tierra de campanarios.

Motivos para creer

FREE SOCIALISTAHONRADO

Pese al lento aleteo de las gaviotas peperas, que comienzan a ventilar una atmósfera cargada de veneno rojo, la tenebrosa sombra del zapaterismo continúa contaminando los más insospechados rincones de nuestro ancho mundo. Y uno de los damnificados de esa triste realidad soy yo. Sí, como os lo cuento.

Hace meses, inmerso en una pequeña trifulca dialéctica en twitter, fui víctima del socialismo traicionero de don Armando Marcos, quien optó por bloquearme en la que, probablemente, haya sido una de las decisiones más desafortunadas en su ya dilatado peregrinar por este valle de lágrimas.
Un error de concepto, la tragicómica interpretación de sus propios postulados, la perturbada lógica de un demente abonado al autoengaño desembocaron en un bloqueo criminal que dura hasta  este mismo momento, convirtiéndome inesperadamente en testigo privilegiado de una injusticia intolerable, de un ataque inmisericorde al mundo libre.

Desde aquel fatídico día nada ha vuelto a ser igual: don Armando se ha convertido en un tuitstar y su bloqueo no me deja más opción que retuitearlo de forma manual. En resumidas cuentas, un auténtico holocausto.

Por este motivo, y siendo consciente de que la delgada línea que separa civilización de barbarie puede comenzar a moverse mediante el simple uso de la opción bloqueo, me veo obligado a hacer un llamamiento a la desesperada para que don Armando reconsidere su postura. Quizá esta herida sin cicatrizar pueda derivar en un conflicto. Y los conflictos también pueden ser armados. Y nadie quiere que don Armando acabe siendo alcalde, evitemos más tragedias.

Si a lo citado anteriormente añadimos la imposibilidad manifiesta de comunicarme con don Armando a través de los cauces habituales, entenderéis que en esta situación límite no me quede otra alternativa que dirigirme a todos aquéllos que, imbuidos de un espíritu solidario ejemplar, quieran ayudarme a construir un mundo mejor. Hablad con él. Suplicad clemencia.

Tampoco me olvido de prevenir a todos esos bellacos que pretendan interpretar estas líneas como el merecido homenaje a quien emplea el mismo modus operandi que golfos y delincuentes: erráis con malicia. Yo sólo quiero volver a ser su amigo.

Anders Breivik: comienza la caza de brujas

La masacre realizada por Anders Breivik el viernes pasado ha dado lugar durante los últimos días a un auténtico éxtasis ultraizquierdista que parece recorrer Europa de punta a cabo. Desde la censura hasta la persecución del disidente, se mezclan todo tipo de argumentos, a cual más peregrino, que nos pretenden prevenir de la supuesta amenaza ultraderechista en toda Europa.

Como bien me ha apuntado mi amigo Arturito, hace unos años, cuando un perroflauta de la izquierda piojosa holandesa asesinó al homosexual y líder de la derecha antimusulmana holandesa, Pim Fortuyn, nadie nos previno del peligro que suponían los izquierdistas europeos para la paz y la democracia en Europa.

Cuando asesinaron a Theo van Gogh, director de cine y activista contra la lacra del islamismo en Europa, estos mismos que ahora tanto se exaltan -algunos parecen incluso felices por la situación actual- tampoco levantaron la voz para prevenirnos del peligro de los islamistas en Europa. Se trataba, en este caso concreto, de un loco aislado, de un exaltado islamista a quien se le había ido la pinza. Tampoco nos cuentan estos medios, tan progresistas ellos, que el hijo ya huérfano de van Gogh tuvo que cambiar de escuela porque sus propios comapañeros mahometanos de clase le hacían la vida imposible. Sí, amigos, esta es la Europa de las libertades y el Progreso que nos quieren vender.

Ayer, bajo el título El autor del atentado y los blogueros del odio, el prestigioso semanario der Spiegel, en su edición online, era capaz de culpar a todos aquéllos que predican por Internet las consecuencias de la islamización de Europa de los asesinatos perpetrados por Breivik. Ponen en el punto de mira a Fjordman, un tipo que, las pocas veces que le he leído, no hace más que aportar datos y estadísticas de la invasión musulmana en Europa. También webs como Gates of Vienna o The Brussels Journal eran señaladas como los vehículos necesarios para portar el odio y la sinrazón de Breivik . Y se quedan tan anchos. ¿Os imagináis que culparan a El País o Público de ser los periódicos de referencia de tantos y tantos etarras? ¿A que no? Ya me gustaría a mí ver a der Spiegel culpar de apología del terrorismo a El País por sus investigaciones/encubrimientos del GAL, el 11M o el Faisán… Todos sabemos que esto no sucederá, pero tranquilos, más adelanto os demostraré la caradura y fariseísmo de esta izquierda tolerante, democrática y blablablá.

Me he tomado la molestia de traducir parcialmente el mencionado artículo para que os hagáis una idea de hasta dónde llega la desvergüenza de algunos adalides de eso que llaman democracia. Sólo les ha faltado escribir que Al Qaeda es un invento del KuKluxKlan:

La búsqueda del camino hacia el mainstream

No hay nada tan importante en este ambiente como asentarse en toda Europa como un movimiento serio. Se entiende a sí mismo como ‘anti-yihad’, como contrapeso. Se asoma a los medios, a las calles, a los Parlamentos. También Breivik se comprometió con el partido populista de derechas noruego Fremskrittpartiet.

Breivik trasladó, según su propia declaración, sus actividades políticas hace unos nueve años hacia lo publicístico y subversivo. Hacía ya varios años que exponía sus opiniones a través de diversos blogs de derechas. El sábado todo esto condujo, principalmente por su cercanía con la posiblemente mayor de las estrellas de este ambiente, a una bizarra discusión: el igualmente blog de derechas LittleGreenFootball levantó el rumor de que Anders Breivik no era otro que el famoso blogger Fjordman.

La discusión sigue. Mientras tanto, Fjordman, conocido por sus radicales pero elegantemente formulados largos ensayos contra musulmanes, izquierdistas y ‘multi-cultis’, se ha pronunciado varias veces. Desde ese momento ya no se le reprocha que él fuera al asesino de masas de Noruega, sino ‘sólo’ el que prendió la llama, la inspiración de Breivik.

Fjordman: el guía intelectual

Contra esta acusación no existe casi ningún argumento, para eso se ha esforzado Breivik.  Ya en 2009 intentó Breivik hablar directamente con Fjordman, para hacerle interesasrse por su panfleto del odio de 1.100 páginas. Él, presuntamente, no estaba interesado en Breivik. Seguramente porque éste no se diferenciaba de tantos otros que él, con incluso mayor radicalidad, había podido escuchar en la barra del bar.

Pero hubo algo que este superblogger de derechas no vio. Fjordman, la fuente más citada por Breivik, hubiera podido reconocerse en su obra, e incluso de una manera literal: él es -posiblemente sin su consentimiento- el más importante coautor de este escrito.

Su obra no es un monográfico sobre Breivik, tampoco la creación político-literaria de un loco que, evidentemente, planeó un asesinato masivo durante años, sino una especie de collage: ’2083′ se compone principalmente de artículos y ensayos que Breivik se había descargado de diversos blogs ‘patrióticos’, ‘nacionales’ y ‘conservadores’. Fjordman es en realidad el autor de varios centenares de páginas de este maremágnum -en total 38 capítulos o subcapítulos son suyos. Capítulos que se yuxtaponen en esta ‘obra’ que llama a los europeos a un antiyihadismo sangriento, incluso hasta el martirio. Incluso también contra aquéllos que en el retorcido pensamiento de Breivik son los responsables de la islamización de Europa: todos los que no son ‘nacional’.

En palabras de Breivik suena así: “Por eso es de vuestro interés, ayudar a los Hermanos (…) a derrotar a los marxistas culturales  y multiculturalistas en Europa. Viajad aquí, transferid dinero, dad vuestro apoyo moral, convertíos vosotros mismos en mártires de esta lucha.”

Como Breivik. Solo en Otoya disparó mortalmente a 85 jóvenes, que en su enfermiza cosmovisión eran ‘marxistas-culturales’ que debían ser combatidos. Él invirtió años en planear estos asesinatos, y no sólo eso. En su panfleto ’2083′ escribía: “Crear este compendio me ha costado 317.000 Euros (…) todo esto es apenas perceptible en comparación con las víctimas causadas para poner en circulación este libro, para la verdadera acción de marketing.”

Después de comernos esta apología larvada de la censura, esta basura filoestalinista de quienes se llenan la boca continuamente de la palabra democracia, viene lo divertido. Y para divertirnos he escogido un artículo del viernes pasado del ultra Fernando Berlín, director de radiocable, mediocre y fanático a partes iguales, y lacayo de los mandamases del puño y la rosa:

Posiblemente es prematuro hablar del yihadismo como responsable del atentado en Noruega, aunque sin grupos terroristas allí y con problemas fronterizos menores, no parece muy desenfocado.  Y desde luego, independientemente de su autoría, lo ocurrido es un drama de gran impacto para una sociedad tan poco acostumbrada a sufrir atentados, vengan de donde vengan.

En julio 2010 la policía desarticuló una célula de Al Qaeda en Noruega y Alemania con tres detenidos.  La prensa noruega señaló que preparaban un atentado de grandes dimensiones, como los que sufrimos en Madrid el 11 de marzo de 2004.
Además, las tropas noruegas participan en la misión de la OTAN en Afganistán y formaron parte de la coalición que invadió Irak en 2003, aunque sus efectivos se retiraron del país en 2005. Y recientemente varios diarios publicaron las polémicas viñetas de Mahoma.

Así que todo lleva a pensar en esa autoría. De ser así, los acontecimientos nos volverán a mostrar que ni la intervención en Afganistán, ni en Irak, ni en otros países del mundo árabe, han conseguido hacer del nuestro un mundo más seguro. La estrategia belicista no es adecuada para un terrorismo deslocalizado, que incluso vive durmiente entre nosotros. Más bien al contrario: el belicismo es gasolina en la hoguera de los fanatismos.

El terrorismo es también un fracaso de la sociedad occidental.

En nuestro “mundo desarrollado”, hemos logrado un importantísimo grado de progreso y de convencimiento de que la paz y la vida humana, tienen el mayor de los valores. Sin embargo esos valores no hemos sido capaces ni de exportarlos ni de instalarlos con firmeza.

El terrorismo permanece entre nosotros, a veces dormido, y mientras no abramos una reflexión profunda sobre la naturaleza del mismo y sobre la forma de abordarlo, tendremos que estar dispuestos a que nos despierte con brutalidad de esta falsa ensoñación que hemos fabricado.

El terrorismo no es culpa de los ciudadanos de occidente pero es un pequeño fracaso de nuestra capacidad para la seducción moral.

Este artículo, como bien puede apreciarse, fue redactado el viernes pensando en un probable atentado yihadista, algo que Breivik se encargó de desmentir.

Como bien dice Berlín, Breivik atentó en Noruega por “un pequeño fracaso de nuestra capacidad de seducción moral”. Ay, pobre Anders…

Lo que nos demuestra el niño de Radiocable es cómo la izquierda española es capaz de comprender y justificar el terrorismo islámico -también el etarra, que es de izquierdas-, pero nunca haría lo mismo con alguien situado en el polo opuesto del espectro ideológico. El doble rasero, la caradura y el sectarismo político son la base sobre la que se asientan semejantes razonamientos. Porque veamos, si Zapatero dijo del atentado etarra de la T4 que fue un accidenete, ¿por que Breivik no es también un accidente? Si Zapatero afirmó que Otegui es un ‘hombre de paz’, ¿por qué Breivik no lo es también? ¿Por qué en España había y hay tantos socialistas que muestran públicamente su fascinación por el ingenio y arrojo de Ben Laden y no hacen lo mismo con este Breivik? Si Zapatero desarrolló la Alianza de Civilaziones para dar coartada y cobertura al integrismo islámico, ¿por qué no lo aplica igualmente para gente como Breivik? Algún día todos estos iluminados de la izquierda más ultra deberán explicarnos todas estas preguntas. O mejor, que se lo expliquen a un ejército de Breiviks cuando vayan a buscarlos a casa…

También tengo que mencionar que, supuestamente, los niños socialistas noruegos habían aprovechado su acampada ideológica para glorificar al heroico bando de los matacuras y violamonjas, que convirtió España durante y después de la República en un matadero de disidentes. Y éstas son las paradojas de la vida, unos niños que homenajeaban al criminal y estalinista Frente Popular se vieron, de repente,  formando parte de un paseíllo… El fanatismo embrionario de unos fue segado de raíz por el fanatismo maduro de un pirado. El mundo está loco…

Y ya para finalizar voy a colgar unos cuantos comentarios tuiteros -casi al azar- que representan a la perfección cómo es la izquierda española actual: guerracivilismo en estado puro, majaderos con vitola de intelectuales y ultras bajo la bandera del puño y la rosa.

La guerra del Kapital

En el exterior del edifico podía escucharse un ruido atronador, sólo silenciado por el roce contra el asfalto de toneladas de bonos basura, que se dirigían ya a conquistar el cetro económico mundial, Wall Street. Las divisas mantenían en su interior una batalla de proporciones argentinas, dibujando en el aire millones de curvas de tipo de cambio, en una auténtica espiral de intercambios camino de la paridad global.

No muy lejos de allí los mercados movilizaban sus huestes para afrontar otra crucial batalla: un destacamento de monedas de céntimo de Euro tenía sitiada la Reserva Federal. Ante semejante bravuconada fiduciaria, el gobernador planeaba una contraofensiva a la deseperada, pero ya ni siquiera las imprentas de papel moneda estaban bajo su control. Los billetes se habían unido a la revolución.

Al otro lado del Atlántico, los swaps, el cuerpo de operaciones especiales del Kapital, hacía ya tiempo que había arrasado con el BCE. El Euríbor se convirtió en un desertor más, participando con orgullo neoliberal en la masacre del Kapital contra el kapitalismo.
Los últimos supervivientes se habían refugiado en Atenas, donde la deuda había sido desprovista de su perversa carga pecuniaria, y era sometida a continuos debates acerca de su conceptualización democrática. En aquel pozo de sabiduría la llama de la esperanza seguía prendida.

Eran tiempos de barbarie, el dinero sustituía a los banqueros,  y los políticos -paradójicamente- eran perseguidos por el dinero. El Kapital no daba tregua.

Sobredosis

Sobredosis from Horatiux on Vimeo.

Deudocracia